ПоэZия русскага лета
В Мордоре выпустили сборник стишков "ПоэZия русского лета". Двадцать пять патриотичных стихоплетов, книга входит в серию "Библиотека Победы". Какой там, на фиг, победы, не очень понятно, но серия такая есть.
Я, конечно, пошел почитать, насладиться.
Избранные вирши. В орфографии оригинала.
Про комиссаршу - прям трогательно.
Блажен погибающий в первом бою,
с собой даже мухи не взявший.
Я родину самозабвенно люблю,
как полную грудь комиссарши.
На плечи закинув ручной пулемёт,
оправлю на кителе складки.
Куда комиссарша меня позовёт,
туда и пойду без оглядки.
Посажено солнце на маковку дня,
гудит, как встревоженный улей.
В открытом бою не уйти от меня
прицельно метнувшейся пуле.
Солдат из меня по всему никакой —
высокие берцы на замше,
зато, погибая, прикрою собой,
как родину, грудь комиссарши.
***
был бы моложе – назвал бы тебя джульеттой,
был бы испанцем – точно тогда дульсинеей,
а здесь у нас такое адское лето,
и васильки смертельно синеют.
***
До свиданья, мистер Борис,
Закругляйтесь, мистер Сорос,
Джо, не лезь на трап:
Там танцует Трамп.
А из нашего окна
Плешь Зеленского видна.
Ну, а вашим байрактарам
Безусловная хана.
***
Сердце косноязычно,
бьётся без падежа.
Между и после кавычек
тлеет в пробелах душа.
***
Я верю в сталь,
текущую по венам,
в протяжный стон
уставшего гудка,
живой,
мужской,
рабочий,
невоенный,
как гимн
от проходной
и до ларька.
***
Первому двадцать, второму сорок, отец и сын,
Русые русаки среднерусской тверской полосы.
Цветное фото; «не рыдай Мене, Мати,
Зрящи во гробе»: смерть была прежде.
Оба неправильно держат свои автоматы.
Ну кто их так держит.
Аптечка говно, натирают берцы,
У старшего уже поизношено сердце,
У младшего условка за хулиганку.
Ходили в дозор спозаранку,
Сын чуть не споткнулся о мину.
«Матери только молчи, а то всыпет ремнину».
Пока ты дома ешь манго и пьёшь брют,
Они за тебя умрут.
Летняя степь цветущая, пасторальная.
Ладно, чего там я, извини, забудь.
А знаешь, в чём самая жуть?
Им это нормально.
***
Обком звонит в колокол, предали нас анафеме.
Нет хорошего русского, но мы в натуре ужасные русские.
Типа как римляне, ущемляющие этрусков.
Сорян, не потрафили.
Да, мы русские, римляне мы, наши шлемы блестят,
Да, спускались мы в ад, и с потерями – через ад
Мы прошли.
Ну давай, не чокаясь, за Дебаль.
Мы железо и боль, и мы тело мясное, и сталь.
Да, мы знаем, как артиллерия бьёт по своим.
(После этого один офицер застрелился, к слову.)
***
Я русский – это значит «рашен»,
и ход событий мне не страшен.
***
Нынче правды в мире стало больше,
и она на нашей стороне.
А французы или, скажем, боши —
что они поймут в чужой войне?
Наша правда крепнет с каждым залпом,
прорастает в песнях и умах.
Это то, чего не сможет Запад
наскрести в армейских закромах.
То, чем не владеют англосаксы,
исстари народец воровской.
Есть у них лишь фунты или баксы,
правды нет за ними никакой.
***
«Назовите молодых поэтов», —
попросил товарищ цеховой.
Назову я молодых поэтов:
Моторола, Безлер, Мозговой.
Кто в библиотеках, кто в хинкальных,
а они – поэты на войне.
Актуальные из актуальных
и контемпорарные вполне.
***
Стирали нам память, стирали —
Но Космос-то не проведёшь.
Что время идёт по спирали,
Придётся понять, хошь не хошь.
Сегодня не фюрер, а НАТО,
Но суть не меняется тут —
И русское солнце солдаты
На запад по новой несут.
***
За столетие до финала,
Заглянув в ледяную даль,
Человечество закопало
Данный Богом ему рояль.
Вместо масок надев улыбки
И привычно бродя по дну,
Мы посыпали пеплом скрипки,
Но молитву твердим одну:
Обесточь уже пилораму
И туманом зашторь простор!
Мир так хочет обратно в маму,
В золотистый свой физраствор.
***
Носи как маленькую икону,
Смотрящую сквозь века,
Медаль на ленте
«ЗА ОБОРОНУ
РУССКОГО ЯЗЫКА».
И кто б ни значился на обложке,
Упасть не старайся ниц.
Корми кириллицей
с чайной ложки
Детей и поющих птиц.
Пусть припадают к бортам моллюски,
Услышав чужую речь.
А в плен возьмут —
ты молчи по-русски,
Чтоб шапки врагов поджечь.
***
Мне многое не нравится сейчас,
да я и прежде был не всем доволен.
Я вообще не креативный класс
и даже не латентный педераст.
Я толерантен в рамках Домостроя.
Я где-то слышал слово «ганджубас»,
я где-то видел имя Тинто Брасс,
но углубляться в это не настроен!
***
Старый виски в правильном бокале,
На плече – партак с единорогом.
Ничего не знает о Байкале
Маугли, воспитанный тиктоком.
Кубик льда в бокале виски тает,
Но не растопить хандру и скуку.
Ничего не знает об Алтае
Маугли, воспитанный фейсбуком[8 - Продукт Meta, деятельность признана экстремистской, запрещена на территории России по решению Тверского суда Москвы от 21.03.2022.].
***
от помощи гуманитарной
не заразиться гуманизмом
(жить захотели в унитарной —
перемудрили с механизмом)
кому пойти поставить свечку?
кому ещё спасибо скажем?
за рис, муку, пшено, и гречку,
и булку хлеба с камуфляжем
***
Толпа, кричавшая – распни,
сегодня говорит – воскресни.
Я помню лес, я вижу пни —
и мне уже неинтересно.
